Хочешь мира? Готовься к войне.
Вот села написать, что со мной произошло за то время, пока у меня не было инета. Хотела все по полочкам разложить. А потом вдруг подумала, ну на хер?! Получатся слишком длинно, кратко я все равно не смогу, путано и… Не знаю, не буду писать. И вообще, перечитала тут все свои последние записи. Просто так. Я классе в 9 писала дневник. У меня до сих пор лежит г-т эта тетрадка. Там все очень четко, понятно и без соплей. Пошла, пришла, сказала, мне ответили. Многие события, описанные там, я уже и забыла, а там таким корявым и простым языком это написано, но эти случаи встали передо мной будто произошли позавчера. Я даже вспомнила, что чувствовала тогда. А сейчас, перечитав, я ужаснулась. Вроде бы я это пишу для себя. Я априори знаю, что к-т это может прочесть, но в большинстве я с этими людьми не знакома лично. И публиковать я то, что пишу не собираюсь. Я без претензий быть писателем. А почему-то я писала все таким образом, что даже получился к-т литературный стиль. Идиотский. Как будто бы я пишу это для к-т, с расчетом на аудиторию. Стараюсь казаться лучше, чем я есть. Как дура. И что, если я вдруг перечитаю лет через … свои талмуды, то я не узнаю и не пойму, кто тот человек, чьи мысли и впечатления я пыталась передать. А ведь это мои мысли и впечатления. Не хочу я этого. Не буду.