Укладывались вчера с дочерью спать в растрепанным чувствах, зареванные. Ну я еще так, слегка, от эмпатии и жалости к младенчеству, едва не подавившись рыданиями, что пыталась в педагогических порывах проглотить, а Ксения, конечно, совсем расклеилась, с всхлипываниями, чуть не до истерики - дочитала "Белый Бим, черное ухо"...
Посидели потом с ней, пригорюнившись, поболтали, утирая сопли, - да что мне сказать про этот странный прекрасно-жестокий мир!
И хотя книги для Ксении в большинстве случаев выбираю я, в борьбе между мелким ситом собственного внутреннего человека - страуса и человеком, безнадежно, крепко и даже немного болезненно привязанного к чтению, победил последний.
Ваня - тряпка, конечно - он, в принципе, не выносит Ксениных НЕ позитивных эмоций, чего уж тут говорить о слезах, расстройствах, обидах; с ней он всегда добрый полицейский. Страдания-переживания дочери что бы ни было, кажется, на 20 копеек дороже, даже в сравнении с Матвейчиком: приболеет он, температурит там или, скажем, вот поначалу пока еще плакал в садике, Ваня переживает, конечно, жалеет его, но чуть что он тут же в позу - мол, это еще что, а Ксения вот как болела..., а как она в садике рыдала... вскинулся тут же - может быть, ей еще рано читать такие книги!
Может, и рано, конечно, но, если не теперь, то когда? Ведь так?